Bonjour à tous, Chevalier, ami Bretonnien ou pauvre Gueux.

La bande Bretonnienne est en cours de finalisation, il ne manque que le texte pour la présenter.

Donc je m'en remets à la fleur de vos plumes (ou plutôt de vos claviers). Le seules restrictions sont les suivantes :

_ Le personnage principal du texte peut être un chevalier de la Quête, un Errant ou une Damoiselle, ou le reçit d'un simple gueux... L'important est que le texte doit être rédigé dans la mesure du possible à la 3me personne (sauf dialogue éventuel).
_ Le déroulement peut être au début de la bande, ou juste à sa création.
_ L’action peut se passer dans Mordheim, ou ses alentours. Pas de combat, juste une mise en bouche, une présentation.
_ Le texte doit faire au moins une page Word.

Quand on aura assez de texte, je mettrais en place un vote.
Le meilleur texte choisi figurera en première page de la fiche de bande (en guise de présentation) et le nom de son auteur figurera sur avec les créateurs « officiels » la bande (Hellspawn et moi-même).

Vous pouvez prendre exemple sur les textes de présentations des différentes fiches de bande officielles ou du livre de règle Mordheim, ou sur les réçit du LA Bretonnien, en le mettant à la sauce Mordheim.

Les texte sont à présenter ici, je ferais ensuite le transfert sur le Warfo. Pour ceux qui sont déjà inscrit sur le Warforum, vous pouvez poster directement dans ce post : http://forum.warhammer-forum.com/index.php?act=ST&f=24&t=121927&st=0#entry1352814

Au plaisir.

Le Loup Blanc

Un double post pour relancer le sujet, et mon humble contribution à la fiche de bande.

Citation:

« Messire, nous sommes arrivé. » Le comte Cypherien de Montfort abaissa le regard vers la voix. Gontran l’Aubaine, son écuyer personnel se tenait au côté du cheval de son seigneur. Sa voix criarde avait sorti le chevalier Bretonnien de sa torpeur. Lorsque son maître posa les yeux sur lui, le serviteur abaissa la tête en signe de soumission. Le Chevalier de la Quête releva le regard et eût un rictus de dégoût devant le spectacle qui se déroulait devant lui : un amas de vieilles masures à moitié en ruine, rongé par la crasse et des débuts d’incendie. Autour des bâtiments s’afférait des mendiants et des prêcheurs, diables pouilleux réclamant tantôt une pièce de cuivre, tantôt la mort ou la rédemption. Au loin, à travers la brume et l’obscurité, on distinguait la cité des Damnés. L’arrivée du cortège Bretonnien n’était pas passé inaperçu : un groupe de mercenaire équipé d’arbalètes et de lances vint à leur rencontre. Leur chef s’avança : vêtu d’une belle tunique noire et d’une longue cape, dont l’ouverture faisait apparaître une armure ciselée et frappé de la marque de Sigmar et du symbole du Reikland. L’homme portait à sa ceinture une épée à longue lame et un pistolet ouvragé. L’Imperial prit la parole : « Bonjour à vous, noble Sire ! Quel bon vent vous amène à Mordheim ? Il n’y a pourtant pas de dragon à pourfendre en ces lieux ! » La fin de sa phrase fût accompagné par des rires roques et gras de ses acolytes. Le comte de Montfort esquissa un sourire et répondit à son détracteur, d’un ton hautain. « Par la Dame, je ne sais pas si dragon il y a ou non dans ses lieux, mais c’est pourtant bien une halène putride d’une vile créature que je respire séant ! ». Cette phrase effaça le sourire de la bouche des mercenaire et l’un d’entre sorti un pistolet de mauvaise facture qu’il pointa en direction du chevalier. Son geste fût arrêté de justesse par la main de son capitaine. Les gens de Montfort saisirent leurs armes et leurs arcs et formèrent une sorte de phalange autour de leur seigneur. Il ne fallut que quelques secondes pour que les mercenaires copient le geste. « Pas de bagarres ni de morts ici, c’est la règle messieurs ! » beugla l’Impérial d’une voix forte. Puis il continua en ces mots : « Les occasions ne manqueront pas, et je vous ferais ravaler ses paroles tôt ou tard, messire chevalier. » Le mercenaire s’éloigna de quelque pas en arrière et fit volte face. Accompagné d’un homme à forte stature qui portait une lourde lame et du jeune damoiseau qui avait menacé le chevalier avec son pistolet, le capitaine Reiklander marcha droit devant lui et disparût dans un bâtiment à peine délabré. Le reste de ses hommes ne dispersèrent et bientôt il ne resta dans la rue déserte et sale que les Bretonniens et un vieux chien à 3 pattes qui rongeait un crâne de rat démesurément grand. Le comte de Montfort poussa un long soupir. Il dit d’une voix haute et claire : « Vous savez à quoi vous tenir, mes chers serf ! Montez le camp sur le terrain que nous avons vu à l’entrée de ce cloaque… et surveiller bien nos vivres, nous sommes ici pour un bon moment, je le crains. »

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Seul le hasard est impartial.

Ou pas.